Al centro dello schermo 

otto piccoli bari 

si chiudono in trincea 

hanno sguardi da cani 

Fuori c’è silenzio 

dopo il grande lutto 

ma è solo una notizia 

tra antipasto e risotto 



Rinchiusi nei sepolcri 

delle proprie abitazioni 

gli ultimi superstiti 

si fermano a pensare 

Il prete clandestino 

scende a fare il dissidente 

ma il sacerdote Caifa 

da anni non sente 



E mentre sto pensando a me 

mi sento inutile 

come se non fosse qui 

quest’aria che respiro 



Il vecchio cantastorie 

ha in tasca splendidi versi 

per elogiare i vinti 

per non dargli da perdenti 

E ad ogni battuta 

un politico s’indigna 

ma tutto rimbalza 

sul muro di gomma 



La fica del giornale 

ha seni diversi 

mentre annuncia ai suoi discepoli 

i fatti disarmanti 

La legge del bastone 

porta triste la memoria 

nelle scuole-trincea 

si rivive la storia 



E mentre sto pensando a me 

mi sento inutile 

come se non fosse qui 

quest’aria che respiro 



La morte alza il sipario 

lei ora può giocare 

da quando lo spettacolo 

si deve continuare 

il guardiano ha perso i baffi 

ma è sempre lì a vegliare 

e in questo grande sonno 

m’è triste il naufragare